Drutz

   Se ha liberado una nueva actualización de Google Earth, la 5. Los que aún no os habéis enterado, podéis ir corriendo a descargárosla.

    Viene con varias y muy interesantes novedades. Una de ellas es la de poder recorrer el fondo marino. La verdad es que esta opción aún no la he probado, y tampoco es que me inspire demasiada curiosidad. Pero pensándolo bien, una cosa hay que reconocerle: cuando por fin asesine al puto vecino de los cojones, ése tan molesto, Google Earth será una eficaz herramienta a mi alcance que me permita encontrar el mejor lugar donde emular a Dexter. Mola. De verdad. La otra novedad, que sí que he corrido a probar, es la posibilidad de "viajar en el tiempo". Básicamente te situas donde quieres, y dándole a la pestañita que activa el modo histórico, se abre una barra deslizadora para ver la misma escena años atrás. Como es evidente, lo primero que he buscado es lo mismo que seguramente habrán buscado al menos la mitad de cabrones que hay sueltos por el mundo. La misma que tú, amado lector, ya viste o que andarás mascullando para tus adentros que será lo primero que veas en cuanto descargues la nueva versión. Se trata, cómo no, del Word Trade Center.

   Hoy vengo con una nueva recomendación. Pero no se trata de un libro o alguna película, ni nada por el estilo. Tampoco me mueve recomendar alguna cámara o cualquier otro producto tecnológico a falta del producto cultural. Ni tan siquiera la escena de los espaguetis de Los crímenes de Oxford, a pesar de que la recomendaría ahora y siempre. ¡Qué va! La recomendación es para una situación concreta, una regla de comportamiento a ejecutar si os halláis en la circunstancia que os comentaré en breve. Un poco de savoir faire, en definitiva, que faltan caballeros y culturetas sutiles por el mundo.

   Se trata, digo, de una circunstancia ante la cual yo ya me he visto y ante la que me he salido más que airoso, sin pasar de ser una tontería: hablo de la mejor manera de darle las gracias a esa camarera de ojos rasgados que os sirve el sushi o la tempura en el restaurante nipón de turno. Mejor si es de lujo y la camarera es realmente nativa, sin conocer apenas el español (o la lengua del país en el que os halléis ocasionalmente salvo, claro está, que se trate del país de la bandera favorita de los fans de Mónica Naranjo), que queda mejor.

   Yendo al grano. Como casi todo el mundo sabe, "arigato" significa "gracias" en japonés. "Domo arigato", "muchas gracias". La opción normal para quedar como un guiri simpático es esa, decirle "domo arigato" a la camarera con la sonrisita de rigor en los labios, y esperar su inclinación típicamente japonesa como respuesta (por si hay suerte y lleva escote). Pero para quedar como un dios, recomendaría que se empleara en su lugar "arigato manco". Viene a significar algo así, parafraseando, como "me complace poder agradecerle sus atenciones", en un tono elegante y bastante indicado para señoritas (por eso hablo de camareras y no camareros). A fin de cuentas, Japón ha sido de siempre un país señorial y que se ha destacado por su extrema cortesía. Nada extraño, por tanto, que posean expresiones tan protocolarias y formales,  adecuadas a contextos tan particulares. Recomiendo más todavía que se lo expliquéis a vuestro acompañante y que sea él el encargado de llevar adelante ese amable gesto. Vuestra mesa seguirá consiguiendo igual un gran respeto por vuestra cortesía, a la vez que uno queda bien con vuestro acompañante, tanto por mostrarle vuestra sabiduría como por vuestra humildad al cederle el honor.

   Y última recomendación, yo tomaría en cuenta que el post no acaba aquí.

   Descubro una página sencillamente maravillosa, ParisAvant.com, una impresionante colección de fotografías parisinas duplicadas, la añeja y la contemporánea, el pasado y el presente aunados en un mismo golpe de vista.

   ¿Y sería realmente necesario hablar de París? Hay tantas maneras de hacerlo como miradas individuales que han paseado por sus calles. París monumental, París literario, París-embriaga, todo París, tu París, mi París. La ciudad que conocí por primera vez de niño, la misma a la que volveré, porque así ha de ser. Y el París de Rayuela, cortazariano, el que se visita entre sonidos de Jelly Roll Morton y aire con puchos argentinos. Pero, sobre todo, el París atemporal. Y no sólo de sensaciones, sino también la atemporalidad física, demostrada en esta colección de fotografías. La página de ParisAvant merece una visita detenida, de manera ordenada, exhaustiva, o vagamente diletante, poco a poco, según el ánimo del mirón. Hay material de sobra: 290 fotografías a fecha de hoy, y aún creciendo.

   Propongo, porque no podría ser menos, algunos de los escenarios de Rayuela presentes en esta magnífica colección. Va por todos los que conocimos a Cortázar y su París.

"¿Encontraría a la Maga? Tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de Seine (…)" [1]

"(…) quizá estuviera charlando con una vendedora de papas fritas o comiendo una salchicha caliente en el boulevard de Sébastopol (…) "[1]

"(…) No podía ser que la Maga decidiera doblar en esa esquina de la rue de Vaugirard exactamente en el momento en que él (…)" [6]

"(…) Viniste aquí para encontrar tu estatua esperándote al borde de la Place Dauphine (…)" [31]

"(…) nos encontraremos mágicamente en los sitios más extraños, como aquella noche en la Bastille, te acordás (…)" [20] 

"(…) espantosamente perdidos en su idilio público, metiéndose al final por la rue de Nevers, y entonces la Maga había dicho (…)" [36] 

"(…) Por la rue de Varennes entraron en la rue Vaneau. Lloviznaba, y la Maga se colgó todavía más del brazo de Oliveira (…)" [9] 

   ¿Y vosotros? ¿Encontráis más lugares bendecidos por la pluma del argentino? 

   Resumiendo sucintamente la noticia que da pie a este post: la canciller alemana, Angela Merkel, ha decidido que ante algunos proyectos de mezquitas que superarían la altura de las iglesias colindantes si se llevaran a cabo, éstos no deben realizarse. Las iglesias han de permanecer más altas, o lo contrario sería como "una demostración de poder".

   Parece un poco absurdo discurrir sobre la conveniencia o no conveniencia de esta medida, más que nada porque desde fuera no sólo lo parece, sino que lo es. Además, no entra dentro de mi competencia valorar punto por punto los motivos y matices que suscitan esta curiosa noticia, pues ni soy alemán, ni me suelo interesar excesivamente por las visicitudes de la actualidad y la sociedad alemana. Digamos que es un terreno, además de farragoso, un tanto pantanoso.

   Pero no me puedo resistir al chiste. Malo, evidente, soez, si me apuráis. ¿Pero no se parece esta noticia a la eterna discusión sobre quién la tiene más larga? Y ahora, abrumado ante las imágenes fálicas que desfilan en mi mente (¿quién me diría a mi que alguna vez el honor de "polla sevillana" que hasta ese momento ostentaba el puente del Alamillo pasaría, por arte de birlibirloque, a la más castiza Giralda, minarete campanarizado donde los haya?), me pregunto si en aquel conocido episodio de Babel lo que verdaderamente molestó al irascible Dios hebreo no fue que el hombre se plantara y dijera "soy capaz de llegar al cielo". No, ahora pienso que lo que le molestó fue que le dijera el hombre a Dios: "¿Has visto? La tengo más larga que tú, colega".

   Vale. Siempre lo digo, que mis humoristas favoritos son Les Luthiers, los Monty Phyton, Groucho, etc. Se supone que humor inteligente. Algo alejado del tradicional pedo-caca-culo. Pero como todo humano, tengo mis debilidades, y no hace apenas unos minutos que he tenido una de las sesiones en las que más me he reído jamás, con una de las entradas del blog desvariandoando. Y básicamente es pedo-caca-culo.

    ¿O no? Juzgadlo vosotros mismos: Cibersexo en estado puro.

En 1964, Quino, el genial humorista argentino, creó Mafalda. Se trata de una tira cómica que fue publican… en fin, no creo que sea necesario hablar de Mafalda. Todos la conocemos, todos nos hemos enamorado del incisivo humor que destilan sus páginas.

Lo bueno de Mafalda es lo bien delimitado que están todos y cada uno de sus personajes, un rasgo de la enorme pericia de Quino a la hora de plasmarlos en papel. Todos tienen algo con lo que nos identificamos. Personalmente, me siento muy afín a Felipe y su interminable angustia interior (¿qué hago que escribo en el blog en vez de estudiar?), o a Mafalda y su pesimismo ante la marcha del mundo, o a la bendita inocencia con la que cada uno de ellos se enfrentan a un mundo absurdo.

Sin embargo, mi personaje favorito es Miguelito. Todo un filósofo, y un gran personaje. Aunque muy inocente y bientencionado, es el que más suele dejar patente lo absurdo del mundo que los rodea. Sus comentarios, en principio inocuos, poseen bastante más profundidad de la que parece. Miguelito es un solipsista. Él es lo que da medida al mundo. Hay una tira en la que están tranquilamente sentados Mafalda y Miguelito. "Decime, Mafalda. ¿Antes de nacer nosotros existía realmente el mundo?", le pregunta a su amiga. "¡Mirá que sos tonto, Miguelito! ¡Claro que existía!", le responde ella inmediatamente, asombrada por la tontería que le acaba de preguntar. La contrarréplica de Miguelito, más meditada, es apabullante: "¿Y para qué?" Es verdad, ¿qué sentido tiene la vida para nosotros si no estamos en ella?

En otras ocasiones, Miguelito parece que sin leerlo jamás, interpreta como nadie la filosofía vital nietzcheniana:

En el clavo. El arrepentimiento por la mala conciencia… ¿para qué? 

Un chico que tiene la medida y la visión perfectamente plegadas a sí mismo. En otra tira, Mafalda observa un cartel donde se prohíbe pisar el césped. "¡Qué manía! ¡Lo único que saben hacer es prohibir!" exclama indignada, mientras su amigo se acerca. "Decime, Miguelito ¿A vos no te indigna este cartel?". La respuesta de Miguelito es flemática y, de nuevo, contundente. "No, ¿qué me importa? Yo tengo mi propio pastito interior". Qué gran tipo Miguelito.